Un récente création d'un jeune auteur,
que j'encourage et soutiens dans ses expériences ... artistiques,
avec indulgence

PAS DE L'EAU ...
Quelques gouttes s’échappent sur ma peau,
Despés frappées, aromatisées, houblonnées
Abreuvant les pentes de mon gosier
Blondes telles la couleur aimée
De celle qu’on me sert

Bière qui pénètre dans mon corps
Flots m’enivrant
Pâleurs et tiédeurs moites
Je m’affale cuve
Sommeil paradoxal je retrouve

Apaisement de l’onde
Je deviens l’autre, parti ailleurs
Souris verte ou éléphant rose je parcours les airs
Libre de toutes contraintes je bois
Quelques gouttes s’échappent sur ma peau.

Des sommets océaniques,
Aux cimes abyssales
Ces despés frappées , aromatisées, blondes
Noient mon esprit de malts d’amour
Je ne peux m'en lasser

Je renoue avec l’origine
Le commencement de toute discussion
Pâleurs et tiédeurs moites
Font écho au bide paternel
Bientôt le début des ennuis

Vautré, différent, il est temps
Et rapidement je quitte – comme urgemment pressé
L’alcool, l’alcool ! qui m’enivrait
Je retourne aux toilettes et m’enferme
Vomi que je quitterai pour l’alcool encore



(le jeune auteur ... c'est mon petit frère )

Un texte de saison ....

Chanson

Proscrit, regarde les roses ;
Mai joyeux, de l'aube en pleurs
Les reçoit toutes écloses ;
Proscrit, regarde les fleurs.

- Je pense
Aux roses que je semai.
Le mois de mai sans la France,
Ce n'est pas le mois de mai.

Proscrit, regarde les tombes ;
Mai, qui rit aux cieux si beaux,
Sous les baisers des colombes
Fait palpiter les tombeaux.

- Je pense
Aux yeux chers que je fermai.
Le mois de mai sans la France,
Ce n'est pas le mois de mai.

Proscrit, regarde les branches,
Les branches où sont les nids ;
Mai les remplit d'ailes blanches
Et de soupirs infinis.

- Je pense
Aux nids charmants où j'aimai.
Le mois de mai sans la France,
Ce n'est pas le mois de mai.

Victor Hugo

Quand vous serez bien vieille …

Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,
Assise auprès du feu, dévidant et filant,
Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant :
« Ronsard me célébrait du temps que j’étais belle ! »

Lors, vous n’aurez servante oyant telle nouvelle,
Déjà sous le labeur à demi sommeillant,
Qui, au bruit de Ronsard ne s’aille réveillant,
Bénissant votre nom de louange immortelle.

Je serais sous la terre, et, fantôme sans os,
Par les ombres myrteux je prendrais mon repos ;
Vous serez au foyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et votre fier dédain.
Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain :
Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie.

Pierre de RONSARD
(1524 – 1585)

Notre Père qui étiez aux cieux...

Notre Père qui êtes aux cieux (Oh! là-haut,
Infini qui êtes donc si inconcevable!)
Donnez-nous notre pain quotidien... - Oh! plutôt,
Laissez-nous nous asseoir un peu à Votre Table!....

Dites! nous tenez-vous pour de pauvres enfants
À qui l'on doit encor cacher les Choses Graves?
Et Votre Volonté n'admet-elle qu'esclaves
Sur cette terre comme au ciel?... - C'est étouffant!

Au moins, Ne nous induisez pas, par vos sourires
En la tentation de baiser votre cœur !
Et laissez-nous en paix, morts aux mondes meilleurs,
Paître, dans notre coin, et forniquer, et rire!...
Paître, dans notre coin, et forniquer, et rire!....

Jules Laforgue

ENIVREZ - VOUS

Il faut être toujours ivre.
Tout est là : c'est l'unique question.
Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps
Qui brise vos épaules et vous penche vers la terre,
il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi?
De vin, de poésie ou de vertu,
à votre guise, Mais enivrez-vous,
Et si quelquefois,
sur les marches d'un palais,
sur l'herbe verte d'un fossé ,
dans la solitude morne de votre chambre,
vous vous réveillez,
l'ivresse déjà diminuée ou disparue,
demandez au vent, à la vague, à l'étoile,
à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit,
à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule,
à tout ce qui chante, à tout ce qui parle,
demandez quelle heure il est;
et le vent, la vague, l'étoile,
l'oiseau, l'horloge, vous répondront :
"Il est l'heure de s'enivrer!
Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps,
enivrez-vous; Enivrez-vous sans cesse !
De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise."

Charles Baudelaire